Il fait sombre parce que les volets sont fermés. Il y a beaucoup de bazar. Des vêtements et des livres un peu partout. Du papier journal tâché de peinture. On peut à peine mettre un pied devant l'autre sans marcher sur quelque chose. Sauf dans un coin, près de la fenêtre. Là, ses tableaux et ses esquisses sont rangés avec soin.
Mon nouvel ami est peintre. Dessinateur. Comme Picasso vous savez. Mais pas dans le même genre.
Il y a plus de pinceaux que de crayons. Plus de toiles que de feuilles de papier. Il m'a expliqué qu'il n'aimait pas les brouillons. Ses premiers jets sont les derniers. Il ne les retouche jamais.
Il aime les représentations du réel. Pas trop déformées. Il aime la beauté des paysages. Et l'automne est sa saison d'expression.
Je lui ai posé une question banale. Depuis quand. Depuis quand tu sais peindre comme ça. Il ne s'en souvenait pas. C'était quelque chose de mystérieux, même pour lui. Tellement surprise par ce que je découvrais, je n'ai pas insisté...
Quand les autres rentrent du travail, sont en famille, le sien commence.
Il voit des choses que je ne vois pas. Ce sont des évidences quand on les a sous les yeux. Ses pastels et ses huiles à la fois précises et surprenantes. Le blanc est floconneux. Le rouge est en gouttes. Et le vert s'exprime dans l'amertume quand le bleu s'éternise.
L'autre jour, il m'a invitée chez lui. Deux heures à regarder l'univers en peinture. Son univers.
Ses images de matière sont aussi belles que n'importe quel modèle original. J'avais un filtre terne, un voile sur les yeux. Il me l'a arraché brutalement et je l'ai quitté bouleversée.
Plus tard, il m'a dit que j'avais du talent. Moi aussi. Pour écrire et décrire ce que j'avais vu... Ce que j'ai fait rapidement sur cette page...
Pierre
.jpg)
.JPG)
